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Ho finito: Maria Callas mia moglie, di G.B. Meneghini (a cura di Renzo Allegri), libro purtroppo introvabile (ed. Rusconi, 1981) / ho solo le fotocopie che mi ha procurato la Signora de “Il Trovatore”.
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Avrei potuto essere un paio di ruvidi artigli
Che corrono sul fondo di mari silenziosi.

(Thomas S. Eliot, da Il canto d’amore di J. Alfred Prufrock)

C’ è un posto nel mondo dove il cuore batte forte, e rimani senza fiato per quanta emozione provi; dove il tempo si ferma e non hai più l’età; quel posto è tra le tue braccia in cui non invecchia il cuore, mentre la mente non smette mai di sognare. Da lì fuggir non potrò poichè la fantasia d’incanto risente il nostro calore e non permetterò mai ch’io possa rinunciare a chi d’amor mi sa far volare.

Alda Merini

Libro bellissimo di George Jellinek.
La storia di Maria Callas dalla nascita al 1960, anno di uscita del libro.

“Noi due” – “noi due siamo gente che vive di parole”.

Parleremo una nostra lingua e racconteremo le nostre storie, e ci crederemo con tutte le nostre forze, perchè in mancanza di un luogo privato come questo – dove quello in cui crediamo si realizzerà, anche se solo per iscritto – la nostra vita non sarà tale; o peggio ancora: la nostra vita sarà solo una vita.

Giorni stressati, per via dell’EAC, cui partecipiamo come sponsor.
Ti sembra di non avere tempo per nulla, certo non per te. Ieri non ho nemmeno corso.
Iran è irrequieto / oggi c’è stato anche il terremoto.
Sono arrivata dalla veterinaria con la pipì di Iran dentro al contenitore della mozzarella.

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Molto bello.
Un brano in particolare / che vorrei avere scritto io (Elena di Lila, la mattina delle nozze):

Non l’avevo mai vista nuda, mi vergognai. Oggi posso dire che fu la vergogna di poggiare con piacere lo sguardo sul suo corpo, di essere la testimone coinvolta della sua bellezza di sedicenne poche ore prima che Stefano la toccasse, la penetrasse, la deformasse, forse, ingravidandola. Allora fu solo una tumultuosa sensazione di sconvenienza necessaria, una condizione in cui non si può girare lo sguardo dall’altra parte, non si può allontanare la mano senza riconoscere il proprio turbamento, senza dichiararlo proprio ritraendosi, senza quindi entrare in conflitto con l’imperturbata innocenza di chi ti sta turbando, senza esprimere proprio col rifiuto la violenta emozione che ti sconvolge, sicchè ti obblighi a restare, a lasciarle lo sguardo sulle spalle di ragazzo, sui seni coi capezzoli intirizziti, sui fianchi stretti e le natiche tese, sul sesso nerissimo, sulle gambe lunghe, sulle ginocchia tenere, sulle caviglie ondulate, sui piedi eleganti; e fai come se nulla fosse, quando invece tutto è in atto, presente, lì nella stanza povera e un po’ buia, intorno il mobilio miserabile, su un pavimento sconnesso chiazzato d’acqua, e ti agita il cuore, ti infiamma le vene.

Ho appena finito “Chi ha incastrato il Bianconiglio”, il libro di Marria Simona Colonna, che mi ha regalato Vito (autore della copertina).
Mah. Il nome della collana, “Spiragli”, è evocativo. E’ di matrice vicina a un noir (categoria che rifuggo, beandomi delle saghe in cui i buoni vincono e lo si capisce da subito), uno sguardo persino troppo crudo sulla malavita e sulle infinite possibilità di errore degli esseri umani / il Bianconiglio, appunto, che non dobbiamo seguire.

Ho appena finito un racconto della Mazzantini, “Mare al mattino”.
Parla di Libia. Due storie che si intrecciano davanti allo stesso mare.
La Mazzantini scrive bene, anche se il libro è minuscolo, poco più di un racconto – fa un po’ Erri De Luca.